• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: медитация (список заголовков)
09:46 

Я улыбаюсь пустоте

Сегодня я смотрю в закат, его кровавые огни о чем-то мне поют под ветер, умирая. Я пью вино своей мечты, и старый уксус давних дней уходит с губ. Быть может так и надо. И бью в литавры старых дней. Мне кажется что их следы стирает ветер на песке. Шурша о чем-то. И книга ветра точно плед, в дождливый полдень укрывает, когда внезапно старый клен вдруг станет весь багрянен. Я знаю - ничего сейчас и даже позже ничего уже не будет. Об землю самый первый лист так неприглядно упадет, весь в позолоте. И я в прохладный синь небес, вверх полечу, открывшись ветру и вино своей мечты чуть пригубив. Окончен бал, так мимолетно. Я улыбаюсь пустоте. И может быть чуть-чуть мечте. И гулок самолетов гул, когда лечу я мимо.

@темы: медитация

09:37 

В этом краю, где никогда не звучит гудок паровоза, абсолютно белое небо.
Там всегда идет снег из белых-белых лепестков роз и лилий. Все вокруг белое. Лепестки падают, и шепчут в падении о чем-то своем. Этот таинственный шепот на самой грани слышимости, конечно же, раздражает и мешает странным обитателям этого места. Конечно же, не раз и не два кто-то из них пытался расшифровать этот шепот, будучи уверен в том, что в этом шепоте скрыты все тайны этой вселенной. Надо ли говорить, что все эти попытки были безуспешны. Снег из цветочных лепестков продолжает падать в этом месте, и вся округа наполнена запахом роз и лилий. Иногда, в самые жаркие дни, этот запах становится совершенно невыносимым. Он бьет по нервам, как нож палача, и тогда тени обитателей этого места корежатся и пытаются скрыться. Конечно же, они ненавидят свой дом всей душой. Они ненавидят и черного, как смоль, перевозчика, который их доставил сюда, а теперь отказывается перевозить обратно. Уже неисчислимое количество веков он водит свой утлый челн от одного берега реки к другому, но никому ни разу не удалось напасть на перевозчика. Никто ни разу не смог спрятаться в лодке - суровый страж бдителен. В его единственном глазе мерцает зелень мертвых огоньков, которая сводит с ума любого, кто будет вглядываться в них достаточно долго. Другая его глазница черна как ночь, как воды реки, сквозь которую он водит челн. Он всегда привозит новеньких и никогда никого не увозит обратно. Кажется, за столько столетий должно было набраться немало их - этих то ли пленников, то ли вечных гостей этого белого неба, но нет. Местность по-прежнему пустынна, и сквозь белый снег розовых и лилейных лепестков не разглядеть лица, лишь смутные тени скользят сквозь белое-белое марево. Иногда, впрочем, это происходит очень редко, эти тени, не видя ничего сквозь лепестки, натыкаются друг на друга. Каждый раз они смущаются, и, со стыдом, прянут друг от друга прочь. На самом деле они привыкли к вечному одиночеству, вечному почти-присутствию, вечной ирреальности этого места и белого неба над ними. Любые факты, которые могут противоречить их привычному существованию, отвергаются.
Конечно, ни один из них не признается, что самый большой их страх - это страх вспомнить. Память, это то, чего они не хотят, чего боятся или просто отвергают. Памяти они предпочли раз и навсегда этот белый снег, это белое небо и этот шепот падающих лепестков. На самом деле, но мы им, разумеется, этого не скажем, глоток воды, который они делают, ступая на этот берег - лишь символ, по настоящему их память убаюкивает этот размеренный, ровный звук, который заполоняет собой все пространство. И даже черный перевозчик иногда стоит, прислонившись к своему веслу. И смертельная зелень его глаза теплеет. Быть может он тоже пытается что-то забыть, прислушиваясь к этому звуку.
Так и проходят дни, так похожие на вечность под этим белым-белым небом.

@музыка: Keiko Matsui "Midnight Stone"

@настроение: вечер у камина

@темы: медитация, хроники инореальности

08:39 

Медиатция

Конец, конец рабочего дня - почти как конец недели, или конец месяца, а в значительной мере конец жизни и даже вечности. Впереди две жизни, ровно две жизни, которые опять будут потрачены и утекут сквозь пальцы как песок, что струится век за веком. Мудрец сказал - мы засыпаем, и умираем, мы просыпаемся - и рождаемся заново.
Может быть это так, а может быть был прав тот кто сказал что Истина - вне да и нет, истина - лишь в глазах смотрящего. Плачет птица - о чем то своем на самой границе сознания не давая кончиться этой жизни и начаться новой. Бьется жилка на виске, предначертвыя то, что непременно, неизменно и непреложно будет - конец рабочего дня.
Чаша судьбы вновь наполнена пьянящей жидкостью - и не понять то ли это яд бродит в жилах, то ли огонь сжигает плоть, то ли просто подошло время и должно проснуться из вечного теплого сна, выйти оттуда где преют века, давя своей мертвой прошедшестью.
Смутные видения толкутся сумасшедшим строем, и бьются мотыльками о лампу сознания, отказываясь принять ограниченность стекла. И что то жаждет родиться под ритм, глубокий и вечный как море. Что то стремится проснуться от спячки и заполонить сознание вихрем безумия. Вновь - как в самом сердце полнолуния боль открывшихся истин смывает слова и лишь бессвязные обрывки летят в никуда, чтобы никого не достигнуть, чтобы оборваться хрупкими искрами вселенского костра - в вечной темноте.
Сремление сказать столь же сильно сколь и стремление промолчать и лишь бессвзяность чуств и образов выливается сквозь уже пустую оболочку - сквозь разломанный кокон, покинутый ... кем то уже другим.

@музыка: VAS "Remember"

@настроение: Сквозь ритмы к безмолвию

@темы: медитация

08:32 

Медитация над клавиатурой

Сегодня один из многих дней, когда пальцы просто свободно парят над клавиатурой. Нет поисков смысла и стремления написать что-то. Пальцы решают сами - куда и как им идти. Сегодня они отпущены на свободу, и тонкая цепочка образов под медленную музыку рождается из небытия. Шаг за шагом отпущенное на волю сознание стремится за мерным стуком клавиш, который сливается с ритмом музыки - то ли протяжного вальса, то ли классики. Больше всего напоминает звук патефона, такой же чуть-чуть "заедающий". Такой же мерный и размеренный.
Словно метроном с ним, слитно как никогда прежде тикает сознание. Они клонится влево и вправо - как китайский болванчик все глубже и глубже погружаясь в цветное восприятие реальности. Вещи, слова и образы наполняются иным, доселе неведомым смыслом. Ручка на столе, папка с бумагами теряют свою форму, становясь абстрактными идеями - изначальными концепциями, вложенными в эти предметы.
Музыка очищает, отшелушивает с них все наносное, все искусственное - и они становятся подлинными и абсолютно реальными.
Ложки вроде бы нет, но на самом деле есть идея ложки, подлинная и изначальная, познав которую можно шаг за шагом идти все глубже и глубже - к сути вещей. к бесконечному сияющему потоку бессознательного которое и есть подлинное я.

@музыка: Lord Vanger "Lost in Someone Else Dream

@настроение: Один из многих дней

@темы: медитация

Мелодия для флейты с оркестром

главная