Сегодня я смотрю в закат, его кровавые огни о чем-то мне поют под ветер, умирая. Я пью вино своей мечты, и старый уксус давних дней уходит с губ. Быть может так и надо. И бью в литавры старых дней. Мне кажется что их следы стирает ветер на песке. Шурша о чем-то. И книга ветра точно плед, в дождливый полдень укрывает, когда внезапно старый клен вдруг станет весь багрянен. Я знаю - ничего сейчас и даже позже ничего уже не будет. Об землю самый первый лист так неприглядно упадет, весь в позолоте. И я в прохладный синь небес, вверх полечу, открывшись ветру и вино своей мечты чуть пригубив. Окончен бал, так мимолетно. Я улыбаюсь пустоте. И может быть чуть-чуть мечте. И гулок самолетов гул, когда лечу я мимо.