Ангел

Златокрылый ангел с неба
Вдруг взмахнет тебе крылами
Справа быль, а слева – небыль,
Что же будет завтра с нами?

То ли быль, а то ли не быль…
Вдруг, ликуя, в поднебесье
Вверх взметнешься – где ты не был,
Где не слышны твои песни!

Где весна, в обнимку с летом
Дружно бродят в хороводе,
Где, в одеждах Тьмы и Света
Ожидая тебя бродит

То что звал в ночи несмело….
В то что ждал и в то, в что верил
Златокрылый ангел с неба
Открывает тебе двери

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Посвящение другу

На белых полях асфоделий
Из мрака рождаются грезы.
И счастье – как терпкие лозы
На белых полях асфоделий.

В сердцах, что застыть не успели,
Слабеют неверья морозы.
И страсть – как цветущие розы
На белых полях асфоделий

В словах, что из сердца летели,
Пусть честность мне будет порукой.
Упав, ты прими мою руку
На белых полях асфоделий

В плаще из снегов и метелей
Бушует январская вьюга.
Любовью согреем друг друга
На белых полях асфоделий.

@темы: Пустые слова на кончике пера

---

Когда ожидание исполнится

Опять разбились дни о серый лёд.
И серым смогом, будто пеленой,
Над городом укутан небосвод.
О боже! Так и хочется домой.

И мысли-грозы носятся во тьме,
И ветер предвещает близкий дождь,
Зачем все это вертится во мне?
Зачем всех этих дней больная ложь?

ПрожИтым днем навалится печаль,
Крича, как чайка, над морской волной
Там где сейчас так одинок причал.
О Боже! Так и хочется домой

Молчанье предпочтительнее слов.
И ждешь, так в этот миг ты страстно ждешь,
Что спросит небо у колоколов -
Зачем всех этих дней больная ложь?

@музыка: Dimmu Borger "Fear and Wonder"

@настроение: Ожидание

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Мой статус на сегодня - одиночество

Мой статус на сегодня одиночество
И хочется, так почему-то хочется
Губами еле выдохнуть – «Люблю».

Но ночь тиха, и карты уже розданы
И грозами, а может просто розами
Печаль моя, тебя благословлю.

И улыбаясь, почему-то внутренне
Красивым утром, чистым ясным утром я
Сниму с прищепок свою пару крыл

Их распахнув, я улечу в безмолвие
Как молния, как проклятая молния
Как давний сон, что ты уж позабыл.

@музыка: Башня Рован "Велтиста"

@настроение: в пути

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Черное и серебристое

День прожит и разбит на части. И люди мирно и спокойно идут в свои такие серые дома, по прежнему надеясь в глубине своих от денег зачерствелых судеб укрыться от потока вечной жизни, от света звезд, и от того, что им в ночи нашептывает сны о вечности и о любви, путь даже это будут их кошмары. Они боятся вслушаться в себя - в ночную тишину и шум дождя и звук стучашихся сердец. Они боятся правды, не хотят узнать о том, что все к чему они стремятся, что составляет суть их и судьбу - лишь пепел по сравнению с мечтами, от которых они давно и прочно отказались навсегда.
Лишь несколько из них сидят в ночи и смотрят в лики небосвода, любуясь лунным ликом и душою тянутся туда - за грань реальности, за гарнь привычной жизни. И то, кто может видеть, в этот миг заметит два посеребренных лунным светом крыла, что распахнутся за спиною тех немногих, кто еще не умер для чудес.
О бедные, им некому сказать об этом - еслиб знали, они б взлетели выше серых крыш и выше атмосфреы мутных этажей.

@темы: Незаданные вопросы

---

Складировать сухую пыль веков
В пустой чердак непрожитых столетий,
Черкать строку почти своих стихов,
Играть на нервах, как умеют дети

Так просто в полнолунье в тишине
Под громкий звон разбитого бокала,
Под мерный стук колес, когда в окне
Забрезжит свет не твоего вокзала.

Так просто быть у мира на слуху,
Идти, сплетая в нить чужие судьбы
Туда, где на последнем берегу
Сухою пылью оседают люди

И ждать, в кулак сжимая пыль веков,
Разбрасываясь каплями столетий,
И вслушиваясь в ритм чужих стихов
Так плакать, как умеют только дети.

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Вечер

Почему-то именно сегодня вечер наступил с самого утра. Что было тому виной? Тяжелые тучи, нависшие над городом, или хриплый вороний грай, разбудивший на рассвете (на закате! Конечно же на закате). А может быть головная боль, ставшая уже привычной именно вечерами, когда руки опускаются, и сил хватает только на то, чтобы бессмысленно добраться до кровати и умереть на одну ночь.
Тем не менее, он был уверен, несмотря на то, что будильник показывал обратное, что сейчас глубокий вечер. Он стоял у приоткрытого окна и вдыхал запах бензина и мокрого снега. Он курил сигареты одну за другой, пребывая где-то вне сумрачного мира за окнами. Глаза перебегали с одного предмета на следующий, ни на чем не останавливаясь. Даже стороннему наблюдателю было хорошо видно, что его глаза устремлены на что-то, невидимое простому человеку.
Шли минуты, а ему казалось что капли крови вытекают из вен - капля за каплей, в раздражающем ритме протекающего на кухне крана.
Он почти физически ощущал течение времени в венах и артериях, его пульсирующий ток. В какой-то момент ему даже начало казаться, что вокург не серый микрорайон заляпаный грязным, подтаявшим снегом, а огромный часовой механизм, который метрономом отмеряет неизбежность. "Вечер, сейчас уже вечер" - вновь подумалось ему - "А значит можно снова лечь спать, и не просыпаться до следующего утра". С этой мыслью он затушил последний бычок и, завернувшись в одеяло, уснул. Именно тогда, когда где-то в бесконечной серой пелене промелькнул кусочек яркой небесной глазури, промелькнул, чтобы вновь скрыться в пелене серых туч.
А мокрый снег, пополам с дождем, все падал и падал на землю.

@музыка: И.С. Бах "cantata_n202_bwv_202 "

@настроение: снег в конце апреля

@темы: Незаданные вопросы

---

Еще один сон

07.04-08.04

Сон начинается так - я сижу в огромном кинотеатре. Зал полупуст. Я сижу на своем ряду один - моя ряд один из передних. Передо мной нет никого. Сзади есть люди - но их немного, и они являются такими же молчаливыми безучастными зрителями происходящего, как и я сам. Кто-то хрустит поп-корном, кто-то тихо, еле слышно в этом огромном зале, переговаривается.

Гаснет свет.

На экране певые кадры - сразу без заставки и названия. Идет погоня, кто-то, на футуристического вида автомобиле, гонится за кем-то по огромному мегаполису.
Преследователи (а их трое - Молодая девушка в форме полицейского, Молодой человек и негр с прической-шаром) применяют разнообразное оружие, которым обвешан их автомобиль - даже какие то яркие синие лучи, замораживающие дорогу прямо перед преследуемым.
Преследуемый убегает на спортивном автомобиле - красивом черном ягуаре. На заднем сидении ягуара видны какие то бочки.
Напряженная погоня длится достаточно долго. Я даже успеваю соскучиться. В конце концов, погоня выходит за пределы города и оба автомобиля уносятся куда-то вдаль по тихой дороге.
Следующая сцена - молодой человек - из тех, которые были в машине-преследователе, идет в длинном плаще по улице. Он производит впечатление человека под легким "кайфом" - зрачки расширены, слегка нарушена координация движений.
Город вокруг него в огне - создается ощущение, что он попал в центр разборок каких-то группировок. Идет перестрелка. Молодой человек идет, совершенно ничего не замечая. Рядом с ним взрывается стеклом витрина магазина - из нее с телевизором в руках выбегает, отстреливаясь от полиции, какой-то воришка. Все на мгновение замирает - эффект как в Матрице. Молодой человек проходит все также пошатываясь сквозь остановившуюся сцену, за его спиной все вновь оживает - воришка падает с простреленной грудью.
Телевизор падает, но почему-то не разбивается. При этом он включается сам собой. Молодой человек останавливается и поворачивает голову - он смотрит на картинку на экране - там показывают какое-то анимэ про некую тайную организацию. В частности сейчас показывают серию про то, как собиралась команда этой организации - девушка из полиции, поп-танцор негритянской национальности и художник-наркоман.
Молодой человек, кстати, из анимэшки мы узнаем, что его зовут Райсо, смотря мультик, не осознает что это - про него. Он смотрит на экран в каком-то оцепенении. Камера начинает наползать на экран телевизора.
Дальше, как это ни забавно, сон идет в формате «анимэ». Мы смотрим «ретроспективную» серию, которые обязательно бывают в любом крупном сериале. Не помню, к сожалению, как они называются.
В этой серии мы видим краткую историю всего сериала – нам становится известным, что тайная организация, набирает сотрудников для борьбы с некими «мутантами», которые, как водится, хотят поработить мир. Точнее не поработить, а полностью подчинить – и преобразовать в таких же мутантов, как и они сами.
В чем именно выражается эта мутация, и как она проявляется, остается за кадром сна.
Дальше рассказывается, как именно наша тройка попала в эту организацию – и даже рассказывается о нескольких их успешных операциях по отлову «мутантов». Из анимэ становится ясно, что они готовятся к некоей большой операции по отлову «главного гада».
В этот момент мне надоедает смотреть всю эту байду и я встаю из своего кресла в кинотеатре и выхожу из зала. Я открываю дверь, которая (и я точно знаю это) должна вести на улицу. За ней – длинный коридор в армейском стиле, я прохожу его, спускаюсь по узкой металлической лестнице в глубокий подвал. Одна из стен подвала полностью стеклянная – за стеклом какая-то лаборатория
По периметру лаборатории стоят какие-то бочки (которые я сразу же узнаю). В этой лаборатории суетится какой-то ученый. Он спешно сует какие-то бумаги в бумагоуничтожитель, кидает в утилизатор какие то пробирки – постоянно оглядываясь на дверь. На столе лежит заряженный пистолет.
Дверь открывается. Ученый испуганно хватает пистолет, и поворачивается к двери. В дверь входит мужчина из первой части сна (убегавший от погони) в длинном плаще.
"А, это ты. Ты меня так напугал" - облегченно вздыхает ученый - "Помоги мне, скоро Они придут за этими материалами. Ты сам отлично понимаешь, что ИМ эта работа не должна достаться"
Мужчина достает из под плаща обрез и стреляет в ученого. Гляда на труп он говорит - "Не перживай старина, ИМ эти материалы не достанутся, но мир будет изменен" Затем он смотрит прямо мне в глаза, сквозь стекло, и говорит - "Вот так это и началось".
После этого я просыпаюсь.

@музыка: "Кострома mon Amour" Аквариум

@настроение: я поймал дзен

@темы: просто сны

---

Нет слов - лишь болезненный росчерк пера

Цветное стекло, витражи словно птицы,
Нет слов - лишь болезненный росчерк пера,
И что-то вовне так и хочет пролиться,
Так тянет уйти - но оковами лица,
Свинцовой колодкой чужие дела.

И существованье, подобное каре,
И память, скотина, опять подвела -
Напомнит о жизни - божественном даре,
Да только все в зеркало тянет ударить!
И впиться глазами в осколки стекла

Топча отражений бесчисленных темень,
И радостно думать: "ну что не смогла!?"
Осколки хрустят под ногами, и в темя
Мысль бьется о всеедененьи со всеми.
И что-то сгореть внутри хочет дотла.

@музыка: мертвая тишина

@настроение: как то, что играет в колонках

---

Призраки

Это стон или тихий стук?
Это вскрик или просто звук?
Это что - на душе печать?
Что закончить, что вновь начать?
Это просто цветные сны?
Это духи твоей весны.
Это просто твой старый дом.
Это ты, как ребенок, в нем
Это призраков старых рать
Продолжает тебя искать.
Продолжает тебя любить.
Продолжает с тобою быть.
Не уйти из незримых рук -
Это стон? Это просто звук...

@темы: Пустые слова на кончике пера

---

Эти шишки придуманы господом

Однажды ты проснешься с первыми лучами солнца. Однажды ты улыбнешься ласковому ветру, играющему твоими волосами. Однажды ты встанешь, потянувшись навстречу свету, тпелу и радости нового дня. В этот день ты забудешь свое имя. Забудешь его, сбросив как ненужную скорлупу - ведь прекрасная птица вылупившаяся из зимней скорлупы молода и юна. У нее нет имени - этой гири на ногах. Ты забудешь свой возраст, потому что какой возраст может быть у вечно-юной вечности без конца и без края. Лишенный будущего и отринувший прошлое, ты взлетишь вверх к сияющему солнцу, весь - воплощенное мгновение.
Однажды ты поймешь - сегодня пришла весна

@музыка: "Нимврод" Башня Рован

@настроение: Весна

@темы: в сердце весны

---

Для друга

И лед будет биться о мои руки и плечи,
И будет царапать мою шею и грудь,
И кто-то извне, стремясь мне навстречу,
Будет звать, заставляя тонуть

И кто-то чужой, этаким раненным зверем,
Прогрызется сквозь ледяное стекло.
И ему все равно во что ты не веришь -
Он для себя ищет сегодня тепло.

Он рвется, скуля от напряженья, на волю.
Он так от желания хоть как-то быть сипит,
Что я, плюнув на спазмы этой странной боли,
Решаю забыть о том, кто из нас спит.

Я молча надкусываю, словно пуповину,
Последнее яблоко на тарелке для гостей.
И знаю - он будет, он уже почти покинул
Свой замок из таких, ему уютных костей.

И почему-то мне хочется в эти последние минуты
Смеяться, или даже клясться ему на крови,
Ведь, Господи! Ты видишь - вот она я! Тут я!
Все молчу, когда хочется крикнуть - Ну, же - позови!

Первое четверостишье искаженно взято из песни "Только шум на реке" группа Ночные Снайперы

@музыка: Одинокий Пастух "предчуствие любви"

@темы: пустые слова на кончике пера

---

На краю

Музыка уводит за тонко вьющимся дымком благовоний. Куда? В иное сейчас? В иное завтра? или в некогда бывшее вчера?
Сложно сказать - ведь горы, встающие на востоке, молчат. Усталый странник в капюшоне, с истертым дорожным посохом смотрит сейчас на них моими глазами - или я смотрю сквозь его, впрочем, кто может сказать об этом сейчас - на хрупкой грани двух миров.
Кто он? да шут его знает, в общем-то - один из многочисленных бродяг, странствующих, или, как любит говорить стража вазирга Джалала - сокрушающих воздух. Стражи, впрочем, после этого утробно ржут, так что не будем уделять их словам должного внимания. Только уставное, ибо шутки с стражей свирепого вазирга тоже плохи. Так кто он? То ли просто дитя пустыни, прижитое с городской шлюхой, а затем брошенное на помойку - умирать, но выжившее, выжившее вопреки всему. То ли один из многочисленных пророков и магов-шарлатанов, наводнивших в эти смутные времена страну. Может быть просто "горсть песка, несомая ветром" - как называл их великий воин, чародей и поэт Мисрим Шафирский, да пребудет он в ладонях света вечного.
Как его зовут? По-моему он сам уже давно позабыл не только свое имя, но даже и сотни тысяч мест, в которых он побывал - столь непохожих на другие, столь неодинаковых в своей одинковости. Лишь немногочисленные женщины, которые дарили ему свою любовь в редких селениях да придорожных караван-сараях могли бы кое-что рассказать о нем. Помнят они имя, которое срывалось с губ томительной тоской давно уже ушедших времен. Помнят, но молчат - ибо, кто будет слушать женщин? Поэтому и имени он тоже лишен - уже так давно, что истерзанные губы грешников раньше переберут просо в адских закромах, чем мы назовем его по имени. Какой он? Сухое, жилистое тело, истерзанное пустыней и временм, затянутое в неопределенного цвета балахон. Руки покрыты сетью морщин и выступивших вен - они выдают его истинный возраст даже еще верней, чем глаза. Глаза его - самая примечательная часть его лица. Сияющие золотисто-зеленоватые бездны, нет, и никогда не было таких глаз у людей - потомков Ад-дама, прародителя.
Лишь шайтан Иблис - да падет вечный позор на его рогатый череп - лишь он рискует смотреть в звездноцветный ковер таким взглядом. Может быть, именно поэтому так одинок этот путник, может быть потому стар он и согбена его спина? Кто рискнет быть рядом с порождением огненного ада?И может быть именно поэтому - а может быть и нет.
Только именно сейчас стоит этот путник, глядя на седые горы, возвышающиеся далеко по правую руку. Глядит в эти заснеженные вершины, сегодня затянутые туманом - словно ищет он что-то, словно рвется к чему-то, а достигнуть не может. Впереди из марева дневного солнца проступает город - куда явно направляется путник, только не сейчас, о, Боги! Только не сейчас - дайте еще секунду налюбоваться, насладиться последний раз красотой величественных гор, прежде чем рвануться туда - в марево базаров, в гомон толпы, в вопли рабов. Сейчас он стоит и вглядывается в горы. Ища там что?
впрочем, и на этот вопрос, как и на все предыдущие, ответить затруднительно.

@музыка: VAS "In the Garden of Souls"

@настроение: сопереживание времени

@темы: хроники инореальности

---

Медиатция

Конец, конец рабочего дня - почти как конец недели, или конец месяца, а в значительной мере конец жизни и даже вечности. Впереди две жизни, ровно две жизни, которые опять будут потрачены и утекут сквозь пальцы как песок, что струится век за веком. Мудрец сказал - мы засыпаем, и умираем, мы просыпаемся - и рождаемся заново.
Может быть это так, а может быть был прав тот кто сказал что Истина - вне да и нет, истина - лишь в глазах смотрящего. Плачет птица - о чем то своем на самой границе сознания не давая кончиться этой жизни и начаться новой. Бьется жилка на виске, предначертвыя то, что непременно, неизменно и непреложно будет - конец рабочего дня.
Чаша судьбы вновь наполнена пьянящей жидкостью - и не понять то ли это яд бродит в жилах, то ли огонь сжигает плоть, то ли просто подошло время и должно проснуться из вечного теплого сна, выйти оттуда где преют века, давя своей мертвой прошедшестью.
Смутные видения толкутся сумасшедшим строем, и бьются мотыльками о лампу сознания, отказываясь принять ограниченность стекла. И что то жаждет родиться под ритм, глубокий и вечный как море. Что то стремится проснуться от спячки и заполонить сознание вихрем безумия. Вновь - как в самом сердце полнолуния боль открывшихся истин смывает слова и лишь бессвязные обрывки летят в никуда, чтобы никого не достигнуть, чтобы оборваться хрупкими искрами вселенского костра - в вечной темноте.
Сремление сказать столь же сильно сколь и стремление промолчать и лишь бессвзяность чуств и образов выливается сквозь уже пустую оболочку - сквозь разломанный кокон, покинутый ... кем то уже другим.

@музыка: VAS "Remember"

@настроение: Сквозь ритмы к безмолвию

@темы: медитация

---

Я-дерево

Сегодня, как и вчера, как и "пять тысяч сигарет тому назад..." я вновь погружаюсь в глубину себя. Сегодня, как и вчера, как и много сотен ночей до этого я осознаю себя деревом. Мои корни пронизывают змелю, крепко и стабильно держась за нее, питаясь соками, минералами и другими веществами из теплой, черной, жирной почвы. Мои ветви тянутся вверх, стремясь к небу, солнцу и облакам. Ветер качает мою листву, а дождь поливает и питает меня.
Сотням и тысячам живых существ я служу прибежищем и домом. Я расту, просто, естественно и неторопливо, под влиянием окружающего мира. Приходит осень - приходит время сбрасывать листья, приходит зима - приходит время спать ,приходит весна - приходит время одеваться зеленой листвой, приходит лето - приходит время растить и созревать плоды.
Я-дерево подчинен ритму жизни, ритму вселенной, созерцающей самое себя.

@музыка: VAS "Remember"

@настроение: инсайт

@темы: хроники инореальности

---

2-е марта

У ног сегодня расплескалось море,
И умер лунный лик у лона ночи,
И небо в звездных гроздьях лечит горе,
Шепча о чем то ветру непорочно.

Без следствий обошлось сегодня утро,
И встало солнце без напоминаний,
И на горе монах читает сутры -
А под горой - открыт квартал свиданий

Разбито время, жизнь остановилась.
О чем то молчаливо шепчет ветер -
Наверное о том, что ты влюбилась,
А может быть и обо всем на свете.

@музыка: Gabin "Urban Night"

@темы: Пустые слова на кончике пера

---

Мне нравится что вы больны не мной, мне нравится что я больна не вами

Я сделаю три шага - во тьме навстречу мраку демонов, и моих крыльев перья падут на землю словно белый, пушистый дождь искрящихся снежинок. И я приму ту чашу, чей горько - сладкий терпок яд, вкусив вино из лунных темных ягод, что собирает с папоротника ночью единственной беспечный юный май, и из которых он готовит душистый, как дыханье девы, напиток волшебства безлунной ночи. Вплетая запахи жасмина и акаций, и звук свирели тех богов, что умерли давно и воскресать не захотели. Я пью и в памяти моей вдруг восстает времен бескрайних и годов бескрайний ряд и жизней прожитых когда-то череда и хочется, так хочется мне сделать шаг.

И я пройду над пропастью во тьме по тонкому лучу бескрайнего забвенья, чье имя - Лета. Но равновесие так хрупко, и, испив беспамятство, вдохнув его волшебный запах полной грудью, так хочется упасть и раствориться в бесконечном падении сквозь бесконечный мрак - лишь только смерть подобна в красоте прожитой даром вечности во тьме. Потраченных минут стурится песок в невидимых часах и убывает, и мне напоминает он, что все мы бренны, что лишь время бесконечно. И хочется, так хочется мне сделать шаг.

И окунуться в таинство водоворота времени, под бой часов и скрежет шестеренок, войти в задворки мирового механизма, что регулирует рождений череду и шаг смертей неумолимый - лишь диссонансом возникает мысль о том, что даже время рушится под волей обстоятельств и танец Шивы разрушает время, как разрушает все, чтоб воскресить, но уж иным. И хочется, так хочется мне сделать шаг.

Но я не смею. Я застываю в грани перемен, еще не там, но и уже не здесь - и жизнь перед глазами пролетает - как перед смертью - ибо сегодня ночью я умру - и возрожусь, но тот я, что воскреснет - я знаю, будет он иной. Сегодня кончилось, а завтра не успело еще начаться - и в это междувремье я остаюсь спокоен, ибо прощаюсь с пройденной дорогой ради новой, куда моя нога почти ступила.

@музыка: Theatre of Tragedy "Bring Forth Ye Shadow"

@настроение: Три шага во тьме

@темы: ГИМН ТЬМЕ

---

Линейная алгебра жизни

Слова потоком в никуда, как Ниагара
Без смысла, правды без тепла и света.
И демоны кружатся словно стая волков,
и ждут в молчании преддверия рассвета.
Мой образ странен, смазан, молчалив,
И так божественно забыт, заброшен и пылится
Моя далекая изменчивая птица
В истоке слов слов, что от меня уходят в никуда
И вьется ввысь небесных кружев заплетая
Шальную вязь, и тих волшебный пруд
В нем лилии иль маки все цветут и
Им все критики безмолвно рукоплещат
Душа мертва, так чем же вызван безумный
ряд образов на грани тьмы и сна
Наверное на улице весна, или зима внезапно отступила
И гаснет на костях вино и сила
Огня, что их испепелила в прах.
Молчит струна
Лишь ветер в трех мирах несет дыханье
Рока между жизней.

@музыка: Gabin "Mille Et Une Nuit Desires

@настроение: без пяти минут до апокалипсиса

@темы: ГИМН ТЬМЕ, ПУСТЫЕ СЛОВА НА КОНЧИКЕ ПЕРА

---

Медитация над клавиатурой

Сегодня один из многих дней, когда пальцы просто свободно парят над клавиатурой. Нет поисков смысла и стремления написать что-то. Пальцы решают сами - куда и как им идти. Сегодня они отпущены на свободу, и тонкая цепочка образов под медленную музыку рождается из небытия. Шаг за шагом отпущенное на волю сознание стремится за мерным стуком клавиш, который сливается с ритмом музыки - то ли протяжного вальса, то ли классики. Больше всего напоминает звук патефона, такой же чуть-чуть "заедающий". Такой же мерный и размеренный.
Словно метроном с ним, слитно как никогда прежде тикает сознание. Они клонится влево и вправо - как китайский болванчик все глубже и глубже погружаясь в цветное восприятие реальности. Вещи, слова и образы наполняются иным, доселе неведомым смыслом. Ручка на столе, папка с бумагами теряют свою форму, становясь абстрактными идеями - изначальными концепциями, вложенными в эти предметы.
Музыка очищает, отшелушивает с них все наносное, все искусственное - и они становятся подлинными и абсолютно реальными.
Ложки вроде бы нет, но на самом деле есть идея ложки, подлинная и изначальная, познав которую можно шаг за шагом идти все глубже и глубже - к сути вещей. к бесконечному сияющему потоку бессознательного которое и есть подлинное я.

@музыка: Lord Vanger "Lost in Someone Else Dream

@настроение: Один из многих дней

@темы: медитация

---

Суббота, 17 февраля 2007

Сейчас 23.44, я сижу в компьютерном клубе на Курском вокзале. Под руками изломанная и истертая клавиатура. В клубе и на вокзале царит атмосфера сонности и дремотности. Я не раз уже замечал это - на вокзалах большого города с приходом ночи воцаряется совершенно особенная атмосфера.
Что странно - днем это кипящее, бурлящее место, полное людей и жизни, событий, происшествий. Ночью - словно вступает в силу что-то другое. Появляются бомжи, днем незаметные и невидимые. Подвыпившие ночные жители вокзала тускло слоняются друг к другу. Оказывается все друг друга знают, все связанны, нет не братством, но какой-то обреченной общностью. Престарелые проститутки ненавязчиво предлагают минет в туалетах, дети, неизвестно чьи, сидят рядом и пялятся в монитор запоздалых посетителей клубов – чтобы хотя бы на минуту уйти в иную реальность – хотя бы на секунду позабыть о холоде, вечном голоде и безысходности. .
Своя культура, свои правила, свои взаимосвязи - вот каков вокзал ночью.
Здесь можно купить все, или почти все. Наркотики, секс, порно, оружие - все.
Здесь нельзя купить главного - настоящей жизни. Почему-то все обитатели ночного вокзала выглядят призраками - постепенно стирающимися из реальности. Вспоминается мультик "Унесенные призраками" - так же как главная героиня, эти люди утрачивают постепенно тело и эмоции. Они стираются становясь прозрачными и призрачными . И механический, правильный, хорошо поставленный, бодрый голос из динамиков лишь усиливает ощущение. Отдаленный шум города стерт, свет приглушен и везде царит полумрак. Полы грязны и везде витает запах пота и застарелой грязи. Все посерело и потускнело. Серые люди сидят вокруг и перекидываются в полусне какими-то, совершенно ничего не значащими, фразами. Они говорят о чем-то своем - каждый из них. И при этом они не ждут ответов. Обрывки фраз, которые давно уже лишились смысла. Музыка глупа и бессмысленна – какой-то вечный бумс бумс бумс, перекрывающий надрывающийся Сплин в моих наушниках. Какой-то бестолковый металл, так же похожий на любой другой, как похожи друг на друга люди, слушающие его.
Вокзал подавляет. Он подавляет всех и, в том числе, меня, сворачивая тянущиеся минуты времени в кольцо Мебиуса. Нет конца, я понимаю - никогда этому не будет конца и, хотя все мое существо, и существо всех обитателей этого странного места вне реальности жаждет этого, лангольеры не придут.
Некому сожрать этот вчерашний день. Некому стереть его из мира, некому...
И вечно будет существовать этот вокзал - и все что на нем. Может быть, будут меняться даты, люди и лица. Но вокзал будет - как средоточие лишенных человечности теней прошлого. Как средоточие забытости, запущенности и брошенности.

@музыка: Сплин "Выхода нет"

@настроение: Унесенные призраками

@темы: хроники инореальности