Странное дождливое утро октября. Многочисленные прохожие в строго определенное время пробегают по лужам, спеша на работу, прячась под уныло однообразными зонтами. Они пробегают, оставляя за собой ауру озабоченности и неустроенности их обычной серой жизни. Мало кто из них - настоящих людей октября задумывается над тем насколько этот день соответствует их настроению, состоянию и вообще всей их жизни. Они бегут, бегут низкие тучи, падают и падают тяжелые капли дней, лужи нерешенных проблем образуются по всему двору и липкая коричневая грязь все плотнее липнет к обуви и мокрой одежде. Облетают последние прекрасные алые листья со старого клена. И светлый период все короче и тот проводится в основном на работе - под искусственным светом дневных ламп.
А дождь по прежнему стучит по стеклу, разбиваясь в тщетной попытке что-то сказать. И листья все падают и падают неостановимо. И никто не нарисует последний лист, пожертвовав собой, потому что слишком много стало их - людей осени.
А может быть просто это такое время, и что-то движется к концу, к своему естественному завершению и от этого чуть-чуть грустно и чуть-чуть светло
А дождь по прежнему стучит по стеклу, разбиваясь в тщетной попытке что-то сказать. И листья все падают и падают неостановимо. И никто не нарисует последний лист, пожертвовав собой, потому что слишком много стало их - людей осени.
А может быть просто это такое время, и что-то движется к концу, к своему естественному завершению и от этого чуть-чуть грустно и чуть-чуть светло