Последние минуты пятницы.

Последние минуты пятницы разлетаются из-под рук как сумасшедшие птицы. Они рвутся куда-то вдаль, в тщетной попытке убежать от себя. Ведь иногда это так трудно уйти от себя. Наверное, даже сложнее чем вернуться к себе. Особенно если ты - просто минута пятницы. Тебе ведь неважно, что для кого-то ты - последние мгновения мучительной рабочей недели, или наоборот, последние мгновения перед расставанием с любимой. В общем-то, ты даже не задумываешься о том каково это быть - последней. Если бы минуты могли говорить. Они рассказали бы так много, ведь на планете, где живет без малого шесть миллиардов людей так много вещей случается каждую минуту. Столь для многих эта одна минута становится воистину последней. Хотя для кого-то она становится и первой. Минутой радости, горя, счастья, любви, и вновь по кругу. Если бы минуты могли говорить, они заполнили бы своими словами пустоту людских сердец. Они заполонили бы мировой эфир вместо бессмысленно-печального или тупо-жинерадостного бумс-бумс-бумс. Но, к сожалению, этой возможности они лишены.
Кто-то неведомый нам на небесах, кому так хочется показать нос, лежа на высоком холме, решил, что время не может говорить. Оно просто движется в своем направлении, ведомому ему одному, и конечно тому, кто все это придумал. У старика было отличное чувство юмора, надо отдать ему должное. Ведь время - оно как смерть. Оно просто идет. Оно просто молчит. Оно просто берет свое, и с ним даже не удастся никогда поговорить. Оно видит все, и все забывает в то же мгновение, когда увидело.
Ах, если бы только минуты могли говорить. Быть может тогда они не торопились так убежать из под пальцев. Быть может, они не стремились сгореть яркой вспышкой, или утечь, как песок. Может быть, тогда была бы возможность остановить их. Я думаю, что именно поэтому время лишено дара речи. Представьте как ему одиноко в вечности - не с кем поговорить, не с кем провести часок-другой за бокалом вина, или чашкой кофе с тонкой, едва дымящейся сигаретой.
Тот, неведомый-в-небесах, мудр. Ведь тогда, самые лучшие люди никогда бы не покидали бы нас - ведь у по-настоящему хорошего человека так приятно задержаться лишнюю минутку в гостях. Но время молчаливо и неумолимо, как и его младшая, и самая любимая родственница - смерть. А людям остается только все время играть в пятнашки с этой парочкой. И все время проигрывать. Как, наверное, устали они вдвоем от этих бесконечных побед - ведь что за азарт, что за удовольствие от игры, если нет шанса проиграть. А может быть, этот шанс есть? Может быть, надо просто по настоящему хотя бы раз расспросить шаловливые минутки, разлетающиеся как сумасшедшие птицы? Как вы думаете
?

@музыка: тишина

@темы: хроники инореальности

---

В какой то степени про всех нас

У смерти есть четыре цвета.
Зимой она приходит в белом,
И, выйдя из кабриолета,
Рисует на асфальте мелом.

Весною, с перелетной птицей,
К губам приникнувши влюблено,
Она из рук спешит напиться
В веселом платьице зеленом.

И в жарком томном летнем зное
На пегой маленькой лошадке
Она, одевшись в голубое,
Все косит колоски украдкой.

Когда же осень красит листья,
Танцуя в старом палисаде,
Она идет походкой лисьей
В пурпурно золотом наряде.

И удержаться невозможно
В кровоточащие минуты,
Когда, как будто несерьезно,
Она приходит. Гаснет утро.

В театр теней зовет портьера
Своей затейливой текстурой.
И начинается премьера
С четырехцветной режиссурой.

@музыка: Dimmu Borger

@настроение: Театр Теней

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Сегодня просто еще среда. И где то просто горят огни. О чем то шепчут они в тишине. И ты меня сейчас не гони. Устало пишет о чем то перо, и слов струится простая вязь, и ты меня сейчас не гони. я просто рядом хочу упасть. И рассыпая в ночи серебро взойдет погрызенный сыр луны. И просто так улетают дни, наговориться б с тобою всласть, да только мы все с тобой молчим, и мы все видим цветные сны. И так прекрасны сейчас облака, и так под солнцем сейчас тепло, что тянет в море травы упасть, и на сияющий теплый шар, глядеть в простое цветное стекло. Так молчалива сейчас рука, как обещание скорой весны. Сегодня просто среда, а мы с тобой все также видим цветные сны.

@музыка: пан-флейта

@настроение: невдохновенно

@темы: просто сны

---

Я улыбаюсь пустоте

Сегодня я смотрю в закат, его кровавые огни о чем-то мне поют под ветер, умирая. Я пью вино своей мечты, и старый уксус давних дней уходит с губ. Быть может так и надо. И бью в литавры старых дней. Мне кажется что их следы стирает ветер на песке. Шурша о чем-то. И книга ветра точно плед, в дождливый полдень укрывает, когда внезапно старый клен вдруг станет весь багрянен. Я знаю - ничего сейчас и даже позже ничего уже не будет. Об землю самый первый лист так неприглядно упадет, весь в позолоте. И я в прохладный синь небес, вверх полечу, открывшись ветру и вино своей мечты чуть пригубив. Окончен бал, так мимолетно. Я улыбаюсь пустоте. И может быть чуть-чуть мечте. И гулок самолетов гул, когда лечу я мимо.

@темы: медитация

---

Сон, который мог бы присниться вам

Пустота. Кристально чистая и ясная пустота. Раскалывается на две половинки, которые рушатся со звуком бьющегося стекла, открывая темноту. На ее фоне возникает серебряное пятнышко, которое растет, увеличиваясь в размерах, превращаясь в круг. Три капли - ровно три капли падают на круг сверху. Он идет концентрическими кругами как вода, и застывает коронами в месте падения капель. Короны отделяются от круга вращаясь и переливаясь друг в друга кружатся в темноте по восьмерке, замыкая наблюдателя в знак бесконечности, коронованный тремя серебряными коронами. Восьмерка жужжит с характерным звуком золотистой летней пчелы. Восьмерка становится объемной, превращаясь в лист Мебиуса в профиль. По полосе листа Мебиуса проскакивают серебристые искры. Он становится темно синим, короны скользят и скользят по его поверхности, на какое-то мгновение, исчезая из поля зрения - туда, на внешнюю сторону листа Мебиуса.
Взгляд скользит за ними, скользит - и взрыв серебристо-синего цвета раскалывает черную бесконечность кругами, спиралями, разноцветными символами, вспыхивающими и гаснущими с бешеной скоростью. Что-то проносится сквозь, оседая внутри тремя серебряными каплями. Которые падают, и падают и падают бесконечно на уже вращающийся с невероятной скоростью серебряный круг. И хочется падать падать падать вместе с ними и вместе с ним принимать падающие капли. И вот одна за другой они касаются круга, расплескивая его тремя серебряными коронами, и цикл начинается заново. Он ускоряется, темп нарастает, становится просто невыносимым для чувств, и сознание, и даже сверх и под сознания отключаются и в этот самый момент весь поток схлопывается в маленькую серебряную точку. И она исчезает. И остается только пустота. Кристально чистая и ясная.

@музыка: Vas "Svarga"

@настроение: в бесконечной пустоте

@темы: просто сны

---

Для Лари

Кружащийся снег опадающих нежных мгновений
Прохладой и лаской сжигает мне душу до тла.
В тебе я читаю меж строк на листах откровений
Слова, что несут через бездну крупинки тепла.

Непрожитых лет камни падают гулко на плечи.
Своею любовью меня ты сквозь мрак провела,
Во тьме зажигает неведомый ангел нам свечи,
Звездой среди них та любовь, что нам руки сплела.

На шелке судьбы изумрудной звездой твое имя,
Оно – то мерило, которым я взвешу дела.
Расколота вечность твоими губами сухими -
Я ими рожден, чтобы снова сгореть мне до тла.

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Зов

Я звал в подлунной тишине
Безумных песен и порой
Казалось, шепчет мне луна:
"Не надо, погоди, постой!

Пусть сокол распахнет крыла
Между мирами и в иной…."
Но нет! Молчала тишина,
И ветер в поле пел мне – пой!

О том, что звезд незримый путь-
Идущих небом, а землей
Идут все те, кто при луне
Зовут лишь счастье и покой.

Слова шептал цветущий луг,
Дышащий негой, а грозой
Отмытый, словно колыбель!
Кто мог сказать мне, что со мной?

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Наиболее яркой и полной жизнь становится тогда когда надо делать что-то срочно.
Адреналиновый выборс силен, он придает дополнительных сил и как будто крылья вырастают за спиной. Ты знаешь, все,что ты сделаешь в этом состоянии будет правильным, четким и верным. До предела обостряются чуства, а сил, полученных в таком состоянии хватает надолго. Я люблю работать в жестком режиме, особенно если это жесткий режим после долгого периода стагнации. Все четко, ясно, предельно быстро и вовремя. Ближе всего это похоже на Кразилек - тайфунный бой, описанный у Херберта. Состояние когда все предельно понятно, есть четкая задача, есть ограниченные сроки, в которые надо сделать эту задачу. Есть сам ритм, который помогает все сделать именно так как нужно в данной ситуации.
Мыслить, чуствовавать во много раз быстрее обычного. Что самое странное, никогда не бывает "похмелья", и "ломки". Чудесное чуство полета приходит, длится и заканчивается ровно в срок. Наверное потому что именно так и надо.

@музыка: Элтон Джон "The Circle of Life"

@настроение: Руна "Соулу", аспект - собрание силы для моментального рывка вперед

@темы: руническое настроение

---

Я вытру свой клинок о ветошь слов,
Которые нигде не прозвучали.
Я сяду на такси. Богат улов
Из озера немыслимой печали.

И мертвенно-зеленый огонек
Погаснет на стекле моей машины.
Когда свободен я, и одинок,
Уеду свою боль бросать под шины.

И улегаясь шлюхой на холмы,
Падет дорога хрупкой серой тенью.
И думается – жизнь сжигаем мы
Из, в общем, наилучших побуждений.

Когда о камни взрослого "нельзя!"
Мы разбиваемся последней частью детства,
И листьями осенними друзья
Все падают с ветвей больного сердца.

И одиночество, конечно, не порок.
Но почему-то не избыть печали,
Когда я вытираю свой клинок
О ветошь слов, что так и не звучали.

@музыка: В колонках играет - Summoning "Nightshade forest"

@настроение: абстрактное

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Мелодия для двоих

Я обречен тобою быть,
Я обречен дышать тобою.
Я обречен тебя любить,
Я обречен твоей судьбою.

Ты мною быть обречена.
Моими плачешь ты слезами,
И хрупкий ломкий образ сна
Моими видишь ты глазами.

Друг другу мы посвящены,
И в колебаньях непогоды
Друг другом, в общем, смущены,
Деля вдвоем и дни и годы.

Из глубины летят слова,
Так просто, так не беспечально.
И в этом может быть права
Небезысходность окончанья.

@темы: пустые слова на кончике пера

---

В этом краю, где никогда не звучит гудок паровоза, абсолютно белое небо.
Там всегда идет снег из белых-белых лепестков роз и лилий. Все вокруг белое. Лепестки падают, и шепчут в падении о чем-то своем. Этот таинственный шепот на самой грани слышимости, конечно же, раздражает и мешает странным обитателям этого места. Конечно же, не раз и не два кто-то из них пытался расшифровать этот шепот, будучи уверен в том, что в этом шепоте скрыты все тайны этой вселенной. Надо ли говорить, что все эти попытки были безуспешны. Снег из цветочных лепестков продолжает падать в этом месте, и вся округа наполнена запахом роз и лилий. Иногда, в самые жаркие дни, этот запах становится совершенно невыносимым. Он бьет по нервам, как нож палача, и тогда тени обитателей этого места корежатся и пытаются скрыться. Конечно же, они ненавидят свой дом всей душой. Они ненавидят и черного, как смоль, перевозчика, который их доставил сюда, а теперь отказывается перевозить обратно. Уже неисчислимое количество веков он водит свой утлый челн от одного берега реки к другому, но никому ни разу не удалось напасть на перевозчика. Никто ни разу не смог спрятаться в лодке - суровый страж бдителен. В его единственном глазе мерцает зелень мертвых огоньков, которая сводит с ума любого, кто будет вглядываться в них достаточно долго. Другая его глазница черна как ночь, как воды реки, сквозь которую он водит челн. Он всегда привозит новеньких и никогда никого не увозит обратно. Кажется, за столько столетий должно было набраться немало их - этих то ли пленников, то ли вечных гостей этого белого неба, но нет. Местность по-прежнему пустынна, и сквозь белый снег розовых и лилейных лепестков не разглядеть лица, лишь смутные тени скользят сквозь белое-белое марево. Иногда, впрочем, это происходит очень редко, эти тени, не видя ничего сквозь лепестки, натыкаются друг на друга. Каждый раз они смущаются, и, со стыдом, прянут друг от друга прочь. На самом деле они привыкли к вечному одиночеству, вечному почти-присутствию, вечной ирреальности этого места и белого неба над ними. Любые факты, которые могут противоречить их привычному существованию, отвергаются.
Конечно, ни один из них не признается, что самый большой их страх - это страх вспомнить. Память, это то, чего они не хотят, чего боятся или просто отвергают. Памяти они предпочли раз и навсегда этот белый снег, это белое небо и этот шепот падающих лепестков. На самом деле, но мы им, разумеется, этого не скажем, глоток воды, который они делают, ступая на этот берег - лишь символ, по настоящему их память убаюкивает этот размеренный, ровный звук, который заполоняет собой все пространство. И даже черный перевозчик иногда стоит, прислонившись к своему веслу. И смертельная зелень его глаза теплеет. Быть может он тоже пытается что-то забыть, прислушиваясь к этому звуку.
Так и проходят дни, так похожие на вечность под этим белым-белым небом.

@музыка: Keiko Matsui "Midnight Stone"

@настроение: вечер у камина

@темы: хроники инореальности, медитация

---

Дао суслика

Ты Видишь суслика?
Нет
И я нет... А он есть.

Когда ты сидишь за монитором и внимательно смотришь в экран, знай! Где нибудь с той стороны великой паутины, охватывающей весь мир, обязательно сидит суслик. И как раз в тот момент когда ты думаешь об этом суслике, сидящем с той стороны экрана, он думает о тебе.
Ты напряженно всматриваешься в этот экран, пытаясь увидеть в нем суслика, и в этот момент так же напряженно с той стороны экрана суслик вглядывается в экран, ища в нем тебя.
Ты всматриваешься в суслика, пытаясь постичь и постигая его, а суслик вглядывается в тебя, пытаясь постичь и постигая тебя.
Это постижение - глубокий, взаимный и дуалистический процесс, как инь и ян, он обхватывает тебя и суслика, вовлекая в извечную борьбу-единство двух начал.
И суслик вглядывается в тебя, зная что ты в этот момент вглядываешься в суслика, зная что сулик вглядывается в тебя, зная...Зеркальный лабиринт всматривается сам в себя. Восьмерка бесконечности связывает тебя и суслика воедино и ты становишься им, а он тобой. И ты-суслик вглядываешься в суслика-тебя. Это цикл, похожий на цикл рождения-смерти.
Ты проходишь этот цикл, и суслик проходит его. Вы проходите вместе, и каждый по отдельности. И постижение суслика становится равноважным и равноэквивалентным постижению сусликом также, как бутерброд с сыром равноэквивалентен сыру с бутербродом.
И в какой то момент ты понимаешь, что на самом деле нет никакого суслика, и даже бутербродов с сыром тоже нет. Есть только вселенная, которая вглядывается в тебя с той стороны экрана, и пытается постигнуть тебя, и постигает. Но именно в тот момент когда ты понимаешь это, суслик понимает, что тебя нет и есть лишь вселенная, которая вглядывается в него, и пытается постигнуть, и постигает его. И тогда, несмотря на и даже скорее вопреки безусловной реальности бутербродов с сыром, цикл начинается заново. И из мрака неопределенности рождается строгая логическая цепочка, похожая на то как бутерброд с сыром неизменно проходит свой путь через человеческий организм.
Поэтому, сидя перед монитором, помни - именно в тот момент когда ты думаешь об этом, где то перед монитором обязательно сидит суслик и думает о тебе. А где-то лежит бутерброд с сыром, равно индифирентный, а следовательно и равнозаинтересованный в суслике и тебе.

@музыка: Б.Г. "Лой Быканах"

@настроение: постижение суслика в той же степни эквивалентно постижению сусликом

@темы: дао суслика

---

Я жду сигнала. Где-то там плывет автобус
Сквозь море уезжающих машин.
Спектакль закончен, и выносят глобус
Из театра замороженных вершин.

Закончен бал, в окне мирская сволочь
Сквозь запотевшие от водки бигуди,
Красуется, и вновь приходит в полночь
Знакомая тупая боль в груди

Пойти бы по миру, быть может где-то в небе
Зажгутся звезды над моим костром,
Но плед как плен, и вновь приходит нега
Тоски о крыльях в небе голубом

Приходит сталь на хрупких ломких венах,
Что ожидают ласки от ножа,
И листья падают, да только все нетленна
Моя забытая за буднями душа.

@музыка: K-Pax, "Grand Central"

@настроение: по лезвию бритвы

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Дни

Бывают дни похожие на цветок одуванчика. Их горько-сладкий вкус, вкус лета и пчел, смеющегося солнца и теплой озерной воды, которую разбрызгивают счастливые дети. Такие дни подобны празднику, они быстро начинаются и радостно пролетают, оставляя после себя тепло.
Есть дни, когда все валится из рук, и все что бы ты не делал - плохо и неправильно. Такие дни кислы как лимон, как старое прогорклое и затхлое пирожное они лежат и лежат, отравляя нашу жизнь своими испарениями, пока кто-нибудь наконец не решится выбросить их на помойку.
Есть дни, когда ткань мира плывет под руками, и могущество наполняет душу, когда внутренний взор проникает сквозь небо и плавит окружающую реальность. Такие дни - как глоток выдержанного, богатого обертонами и ароматами вина.
Есть разные дни, одни из них - воздушное ароматное пирожное, или тонкое, изысканное блюдо. Другие - как простая жаренная картошка, или домашний бульон. Все эти дни есть, но самые страшные дни, которые тоже есть, похожи на безвкусный комок липкой смолы, которая залепляет рот, и ты пытаешься прожевать ее, только все больше и больше влипая в нее. Безвкусная липкая масса сковывает челюсти, не давая им двигаться, и ты тщетно пытаешься хотя бы чуть-чуть разомкнуть зубы и вытолкнуть эту мерзкую массу изо рта.
Время проходит, от смолы избавляешься, выплевывая ее по кускам, но вязкое ощущение бессилия остается.

@музыка: Башня Рован "Сиреневое Пламя"

@настроение: отстраненное

---

Никогда не был гурманом, однако есть одна вещь, которая способна меня ввести почти в состояние медитации. Это вино. Его тонкий аромат и вдумчивое смакование букета дает почти просветление.
Сегодня это бокал красного сухого вина. Французское, 5 летней выдержки. Не самое дорогое, не элитное, но именно оно сегодня является для меня вратами.
Все начинается с запаха. Тонкий, чуть кисловатый, чуть-чуть "мясной", с легким оттенком какой-то полевой пыльной травы, прогретой солнцем. Чуть-чуть от сырости подвалов, где хранилось и вызревалось оно. Но совсем чуть-чуть.
Прикоснуться к губам, слизнуть капельку языком - предчувствие.
Маленький глоток, совсем маленький - Первое прикосновение жидкого пламени обжигает губы, язык и гортань. Сонм вкусов, ароматов и ощущений. Солнечный полдень Прованса напитывает всем своим великолепием рот.
Ожидание, немного покатать языком упругий комочек лета.
Постепенно, словно раковина моллюска, словно цветок под лучами солнца, раскрывается вкус. Сначала идут более твердые, грубые обертоны - кислота, опять "мясной" привкус, какие-то травы, легкий-легкий оттенок полыни с медом- неизвестно откуда, но есть что-то такое во вкусе, напоминающее о диком меде высоких гор. Мягко, очень мягко пробуждается вкус винограда, насыщенный, фруктовый, полный очарования.Родившись, он постепенно заполоняет собой все вкусовые рецепторы. Тепло, идущее от этого вкуса распространяется по небу, гортани и мягко соскальзывает внутрь. А на самом кончике языка остается ощущение терпкого чуда.
Взгляд скользит по темно-красному тяжелому бархату бокала, что-то ища там, а может просто погружаясь в багровую пучину. О чем-то думается, но мысли бегут скорее фоном для самого главного, что происходит сейчас в душе. Что-то открывается, что-то забывается, и где-то играет о чем-то своем далекая скрипка. Образы всплывают на поверхности, чтобы тотчас исчезнуть. Хочется закрыть глаза и идти дальше - за вереницей ощущений и чувств, поднимающихся из глубины бокала. И в это мгновение есть отчетливое понимание - первый глоток всегда похож на путешествие в другой мир, стоит только захотеть этого.

@музыка: Башня Рован "Винодел"

@настроение: абстрактное

@темы: в сердце весны

---

Всем ниенахерам посвящается

Отзвучала в ночи сказка!
Черный ветер сломал крылья!
Я искал, но руины Гелломэ
Молчаливы, как память неба!

Ты забыл, и уже не вспомнить
Тех кто был, как цветок в мае,
Чья душа, как звезда утром
То ли быль зовет, то ли небыль.

Их забыты мудрые песни!
Беззаботные смяты танцы!
Хоть вином, хоть настоем горьким,
Заглушить крики их мне бы….

@темы: пустые слова на кончике пера

---

Трансфокация реальностей

Все смешивается, сны становятся реальностью, а реальность столь же эфемерна сколь и сны. Далекие фантастические миры оказываются истинной, а несомненная красота стоящего рядом дерева - столь же несомненной ложью. Истина колеблется вне да и нет, вне слов и понимания, стремительно пытаясь пролиться из вне во внутрь, чтобы найти хоть одну горсть, которую она может наполнить. И все смеется - ах, как смеются горы над человеческой глупостью, и призрачные духи танцуют на их склонах и поют осану Тому Кто Грядет. Храмы рушатся на глазах и возводятся новые, в которых миллионы обнаженных девственниц бурно и шумно совокупляются с голубоглазыми сатирами. Слов нет - потому что они стаями вылетают из ртов и несутся в небесную голубизну опрокинувшегося вверх моря. Лотос вырастает из пупка бога, или, может быть, это бог вырастает из пупка лотоса и кто-то из них загадочно улыбается, а может просто кончился бег дней отсюда в недостижимое туда, и оковы вещей больше не привязывают душу к тесноте социума, и настал момент остановиться и выпить чашечку простого ароматного чая. Кольца и пласты реальностей ширятся, принимая в себя тех кто ушел, а те кто остались смотрят на это чудо с отсветом божественной любви в глазах.

Пы.Сы. - "Трансфокация - Масштабирование удаленного объекта съемки при помощи вариообъектива, увеличивая его либо уменьшая. "

@музыка: Б.Г, "Пока несут саке"

@настроение: зеленый чай

@темы: хроники инореальности

---

Закатные облака

Шальных облаков золотые стада
Зовет на закате пастушья свирель
Могучим дыханьем наполнит страда
Пьянящие ветры далеких земель

Они наши души зовут за собой
За грань, что кончается там вдалеке
Наполнив неясною смутной тоской
О сказке, любви и о друга руке

Летающий замок, рожденный из грез
Чешуйчатый страж его быстрый дракон
И куст серо – пепельных облачных роз
Богиня, чей пурпуром вышит хитон

Сокровища вечной небесной страны
В багрянец и злато волшебник закат
Окрасил зовя, увлекая сквозь сны
Ушедший за ним не вернется назад

Безумцы, ушедшие этой тропой
От края до края нездешних земель
Сонм облачных стад уведет за собой
Простая закатная ваша свирель.

@темы: пустые слова на кончике пера

---

И вот который месяц полнолунье

Небо сегодня такое высокое и такое близкое одновременно. Взгляд отдыхает на облаках, неспешно скользящих куда-то по своим делам. Кажется, что именно вон за тем облаком спрятался дворец Небесного Владыки, а вооон там из-за края выглядывает ухо Старца-дракона. Сказка стучится в души так же, как дождь в окна глубоким летом. Ее шум всегда рядом - в двух ударах сердца, в одном взгляде - туда, в голубую синь, в волшебное дыхание мира, окутывающие нас, своих непутевых детей. Мы убиваем, насилуем, плачем, рождаемся, умираем, разрушаем природу, зарабтаываем деньги, боремся, а сказка все также рядом - в крохотном и теплом уголочке сердца. Такая же неуловимо-прекрасная, как форма облаков, плывущих куда-то по своим делам. И она ждет. Как же она умеет ждать - как никто другой наверное. Сказка всегда готова встретить нас, придти к нам, стоит открыть эту дверцу в глубине себя, и сказка навсегда будет с нами.
А пока взгляд наблюдает за бегущими облаками и ищет формы, пытаясь за них зацепиться, и душа улетает вслед в ту таинственную облачную страну, из которой еще никто и никогда не возвращался.

@музыка: Rowan_Tower "Велтиста"

@настроение: Руна "Йер" Благое заверешние трудов. Урожай.

@темы: состояние, выраженное рунами

---

Он живет в маленьком домике на берегу у Водопада На Краю. Водопад так называется по очень простой причине - он обрывается в огромную пропасть. Говорят, что за этой пропастью лежит ркай мира. Так это или нет я не знаю. Он говорит, что однажды спустился на много-много лиан вниз, но так и не увидел края - только грохот падающей воды, только белесый туман водяных брызг. Огромные тонны воды несет к этому водопаду Река. У нее, как вы догадываетесь нет другого названия, да оно ей и не нужно. Все в этом мире зовут ее именно - Река. День за днем она несет свои волны к Водопаду, откуда с шумом и грохотом они низвергаются в бездну, глубину которой невозможно измерить. Говорят, если вам конечно нравятся подобные слухи, что глубоко внизу есть огромное озеро, в котором живет великая черепаха. Говорят также, что вкусив ее мяса,человек навек обретет божественное могущество.
Он живет в этом доме сколько я себя помню. Конечно он уже давно оглох от постоянного непрекращающегося грохота. Паломники, поклоняющиеся ему говорят что он - хранитель реки и считают его богом. Паломников много у его хижины в любое время дня и ночи. Они приходят и уходят. Они приходят из сердца джунглей Вассилики и из-за Ночных гор. Даже гордые и свободные люди Драконьей Империи приходят поклониться ему. Все они падают ниц, когда он выходит из своей хижины и щурит подслеповатые глаза - последнее время он стал плохо видеть. Он очень беспокоится из-за этого, и говорит, что, вдруг ТАМ он тоже начнет слепнуть. А я отвечаю, что ничего страшного, я всегда буду его глазами и ушами. Но приходящие паломники не знают всего этого. Они падают и кричат "Осанна!", ожидая пророчеств и благословений. Он привычно-усталым жестом поднимает руки, отводя глаза. Однажды он сказал мне, что стыдится этого. Что в самом начале, когда он только поселился у Водопада На Краю, здесь было тихо, что он скучает по тем временам, когда можно было сидеть и слушать тишину. В такие моменты глаза его становятся тоскливыми, и я знаю что сегодня он опять будет курить траву кийик, которую собирает тайком от меня на речном берегу. Я знаю, что когда он накурится, сны его опять будут беспокойными, они будут полны крови, боли и воспоминаний. И еще одна ночь будет потеряна.
Вместе с тем, я понимаю - ему это необходимо. Невозможно делать эту ужасную работу, возложенную на него Высшими Силами, и не быть постоянно в чудовищном напряжении.
С тех пор как мне минул год с того момента, когда он забрал меня из материнского логовища я понимаю это.
Слава богу, есть и другие ночи - когда мы бродим с ним по полям сновидений и собираем души павших там безумцев - в этом и состоит наша с ним скорбная, тяжелая и неблагодарная работа. Люди этого, да и других миров вряд ли знают о том, что мы делаем. Они даже не догадываются насколько страшна тень безумца, навсегда оставшегося на полях сновидений. Они не догадываются, что питаясь страхами обычных людей, их дурными снами, ненавистью и ужасом такие тени растут, жиреют, как домашние свиньи на сытном корме, и однажды могут уничтожить целые миры. Я видел однажды такую свинью - когда мы с ним отправились на ярмарку в Дуррок. Огромная, ражиревшая, белая - почти полтонны сытости, не видящая ничего и никого вокруг. Так и тени безумцев - лишь свиньи, способные жрать, жрать и жрать - если их конечно вовремя не остановить.
Вот для этого и призвали нас Высшие Силы - сначала его, а потом меня.

@музыка: Что-то из Баха

@настроение: Моя работа проста.Я смотрю на свет.Ко мне приходит мотив.Я подбираю слова

@темы: хроники инореальности